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JP
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Mon ami le peintre
Plume son perroquet :
Ce n'est qu'un ara vert
Troublé de l'eau de pluie
D'un soleil se couchant
Au travers du hanap;
Hier, il était rouge,
C'était une tomate,
Avec son anis
D'étoiles distillées
Et de troubles lueurs,
Plutôt qu'une mauresque
Filtrée par le pyrex,
Montrant un œil d'opale
Et ses cristaux dorés.
Ce ne sont pas cocktails,
Où le peintre s'amarre,
Derrière la vitre claire
Du bar du boulevard ;
Mais, ses palettes fraîches
Irisées et brillantes,
Qu'il avale à regret
Alors qu'elles sont si belles.
Chaque soir, voyez-le,
Il boit un arc en ciel.
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